Gli arabeschi di fumo azzurrino che si librano da sinistra verso destra davanti ai miei occhi attutiscono l'impatto dei pixel.

Passo in rassegna le pareti, e vengo attirato per la prima volta da dei particolari.

Il quadretto della Madonna col bambino, sotto al poster dei Metallica.

L'ammiccante adesivo di un puffo, appiccicato sopra la ex-porta (ormai da tempo divenuta attaccapanni), che sembra sorreggere la vestaglia economica di tartan rosso grazie a un curioso gioco prospettico.

E carta, tanta carta sparsa in giro. In alcuni punti, talmente ammassata che nemmeno un incendio la scalfirebbe.

Зимой постепенно горит бумага. D'inverno, la carta brucia sempre.

Penso per un secondo alle vite scartate mentre lo guardo, là nell'angolo.

E gli occhi penetrano la nera plastica: sì, mi sorride ancora... Un sorriso benevolo, di colui che sa di non venir mai abbandonato. Trascurato, forse maltrattato, ma non se ne preoccupa. Conosce il mio modo di voler bene, lui... Benché sia ben conscio del suo ruolo, è felice.

Come lo è un cucchiaio di carta insieme al bambino che se ne serve, nel tentativo di sollevare per un attimo una goccia d'acqua pescata nel mare dell'immortalità.

Мыши

Маленькие мыши

Мыши - мыши

Topi

Piccoli topi

Topi - topi

Template preimpostato, da bravo newbie. Col tempo imparerò, se ne avrò voglia.

Un diario, questo mi sono prefisso... scritto da dita incerte, che con fatica strappano la pagina pesante gettandola nella terra di tutti e di nessuno.

Scriverò per me e di me, non mi curerò della comprensibilità dei messaggi, ma è importante che tutto sia lontano e visibile da estranei: una sorta di gogna purificatrice.